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Srta. Ruth, yo y mi señora
queríamos agradecerle...
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por traernos esa sopa
ayer por la noche.
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Le pagaré en cuanto salga adelante.
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No me debes nada, Ocie.
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- Gracias, madame.
- Me alegro que estén mejor.
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- Por cierto, ¿qué tal está esto?
- Está muy bueno.
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No soy feliz hasta que no veo
los platos limpios.
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No puedes seguir, Idgie.
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Te hablo como un amigo.
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Hay personas en este pueblo--
Clientes que pagan...
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pero no te diré quién.
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Hay personas a las que no les gusta
que les vendas a los de color.
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Aquí tienen.
Escucha, Grady, te diré algo.
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La próxima vez que esas ''personas''
vengan aquí...
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dejaré que todos se enteren de quiénes
son bajo esas sábanas blancas...
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cuando marchan en uno de esos
desfiles estúpidos que Uds. hacen.
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¿Por qué no se les ha ocurrido
cambiarse los zapatos?
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- Espera un momento.
- No engañas a nadie.
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Reconocería esas botas número 14
que traes puestas en cualquier parte.
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Un minuto.
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¿Quieres más tarta?
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No, gracias, Ruth.
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Hablaré con los muchachos...
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pero mantenlos allá atrás,
¿escuchaste?
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- Adiós, Ruth.
- Adiós, Grady.
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Se meterá en muchos problemas.
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¿Grady? Es inofensivo.
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Lo hubieras visto allá en el río.
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Tres días seguidos, perdido de borracho,
llorando como un bebé.
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Porque Joe, aquel viejo de color
que lo crió, había muerto.
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- ¿Recuerdas eso, Sipsey?
- Sí.
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- Pero no bromea ahora, ¿ verdad, hijo?
- No, señora.
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Ni siquiera se sienta
en la misma habitación a comer.
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No tiene ningún sentido.
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Un hombre como Grady no se sienta
junto a un niño de color...
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pero come huevos que salen
del trasero de una gallina.