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Sem armas, uma gaita!
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Poça, que calor!
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Se me vão dar tiros,
mais vale que faça calor.
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Com o frio, tudo dói mais.
Um golpe no polegar. . .
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. . .Cala a boca, Fatty!
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O Clyde voltou.
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Com o Little Bill?
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- O meu Remington?
- Limpo e carregado.
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E o Little Bill, porra?
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A fazer a varanda.
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Preferes levar tiros
com calor ou com frio?
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Não me vão dar tiros.
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Ele vai vir?
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Claro que sim.
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Acabo de carregá-lo.
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Não confio em ninguém
para carregar as minhas armas.
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Que disse?
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O Little Bill? Disse
que estava a construir a varanda.
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Estava carregado.
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Tens três pistolas. . .
e só tens um braco!
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Não quero que me matem
só porque não ripostei.
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Não tem um único
ângulo recto na varanda!
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Nem na casa, aliás!
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É o pior dos carpinteiros!
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Não disse nada?
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Perguntou que ar têm.
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Talvez seja um valentão,
mas carpinteiro é que não.
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Talvez nem tão valentão.
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Parecia ter medo?
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O Little Bill. . . ter medo?
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Nunca o vimos
contra tipos assim.
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Assassinos.
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O Little Bill vem
do Kansas e do Texas.
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De cidades sem lei.
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Tinha curiosidade.
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Toda a gente pode ter medo.