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No era mi bebe.
Ella no era mi bebe.
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El bebe Dawn,
ella no era mia.
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de Spud, Swanney, Sick Boy?
No lo se.
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Tal vez Allison supiera, tal vez no.
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Desearía pensar
algo para decirlo.
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Algo patético, algo humano .
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Di algo, Mark.
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- Di algúna mierda, ha?
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Estoy cocinando.
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Cocíname un golpe, Rent.
De verdad necesito una chuzada.
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Y eso hizo.
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Puedo entenderlo.
Para alejar el dolor.
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Así que cocine,
y ella tuvo una chuzada.
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Pero solo después de mi.
Eso se sobreentiende.
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Bien, por lo menos supimos
quien era el padre.
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No solo murió
el bebe ese día.
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Algo dentro de Sick Boy
se perdió y nunca regresaria.
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Parece que el no tenia ninguna teoría para
explicar un momento como este, tampoco yo.
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Nuestra única respuesta
fue continuar y joder todo.
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Apilando miseria
sobre miseria.
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Acumulándola en una cuchara
y disolviéndola con una gota de bilis.
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Entonces inyectábamos esto en una
apestosa, purulenta vena y lo hacíamos todo de nuevo.
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Siguiendo adelante, consiguiendo, saliendo,
robando, hurtando, jodiendo a la gente.
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Impulsándonos nosotros mismos con ansiedad
hacia el día en que todo saldría mal.
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Porque no importa
cuanto acumules...
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o cuanto robes,
nunca tendrás suficiente.
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No importa cuanto llevas
saliendo y robando y jodiendo gente...
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siempre necesitas levantarte
y hacer todo de nuevo.