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Il s'appelle Frankie Cadillac.
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Il a emménagé ici il y a un an
et il vit seul Samson Avenue.
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Ma tante dit qu'il a quelque chose
de maléfique. Il a des yeux de fou.
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On va se renseigner.
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Et Johnny Nasso ?
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Il fait le taxi
et c'est un ancien du Vietnam.
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Et alors ?
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Les anciens du Vietnam
s'appellent "les Fils de Sam".
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Comme dans l'Oncle Sam, connard.
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Ca va, relax.
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Non, ça ne suffit pas.
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Il vit seul.
Sa femme l'a quitté il y a un an,
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et il travaille de nuit.
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C'est un multi-catégorie.
Bien joué.
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Mets-le sur la liste.
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Tu sais qui on devrait mettre
sur la liste ?
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Le père Cadilli.
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Le curé ?
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Vous vous rappelez pas les tannées
qu'il nous foutait ?
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C'est un dingue !
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Il boit comme un trou.
Je le veux sur la liste.
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Non, laisse-moi réfléchir.
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Je sais qui est l'assassin.
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J'ai trouvé.
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C'est Reggie Jackson.
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- Ca va pas la tête ?
- Qu'est-ce qui te prend ?
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- Imbécile.
- Sérieux !
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Fils de Sam, Oncle Sam,
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Yankee Doodle Dandy,
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Ies Bronx Bombers, les NY Yankees.
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T'as mis de l'acide dans ton shit ?
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Il utilise quoi comme calibre,
le tueur ?
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Du .44.
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Et le numéro du maillot de Reggie ?
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44.
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Personne n'a dit que l'assassin
était un black.
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C'est pour ça qu'on le trouve pas.
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Tu continues à parler comme ça,
Woody, je te fous en tête de liste.
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Passe-moi la liste.
Passe-moi le crayon.
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C'est fini, avec cette liste ?
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Même si c'est lui,
on en a besoin jusqu'en octobre !
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C'est sérieux, cette liste.
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On a besoin de Reggie Jackson
pour gagner la coupe du monde.
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Mets-le sur la putain de liste.
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Et je t'emmerde !
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- Je vous ai prévenus.
- D'accord, désolés.
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Ca va, c'est cool.