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Pendant une décennie, mon fils a regardé
ma vie partir en lambeaux.
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J'étais un roi, lui avait dit sa mère.
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Ma réputation, mon image,
et mes qualités étaient ruinées.
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Chaque mois, les coups que je recevais
faisaient de plus en plus mal.
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Le déshonneur public, la drogue
et l'échec répété...
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que je n'avais jamais connus avant,
me plongèrent dans les ténèbres.
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Ma dépression était telle...
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que je voulais prendre ma voiture
et partir vers le sud.
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Finalement, je m'étais débarrassé
du dernier bastion de ma dignité.
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Je vendis ma villa de Woodland
á un riche industriel français.
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J'en perdis presque l'envie de vivre.
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Des cauchemars me disaient que
je ne quitterais pas l'endroit vivant.
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Et la foudre frappa, elle frappa fort.
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Je n'avais personne
vers qui me tourner.
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Craignant le pire, le suicide...
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je cherchai un endroit oû me protéger.
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Je me retrouvai au Scripps
Memorial Hospital, un asile de fous.
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On me dépouilla et on me plaça
derrière des barreaux.
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A elle seule, la claustrophobie fit
monter ma tension artérielle á 200.
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Pour éviter que je n'y passe, les
infirmières me gavaient de sédatifs...
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pour me calmer. Une grave erreur,
sans porte de sortie.
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Suis-je en sécurité?
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Ma vie était devenue un cauchemar.
Je devais reprendre le contrôle.