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¡Camille!
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-¿Tiene los papeles?
-No.
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¿Qué?
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No lo entienden. O lo aparentan.
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Se pasan la pelota. Nadie firma.
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Me están matando, Camille.
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Me están matando.
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Mentí, lo sé, te conté una tontería.
Pero estaba...
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Déjame hablar.
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No podía más, me acosaba.
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¿Quién, Arpel?
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Quería contar en los periódicos
lo que sabía de mí. Hacía semanas.
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-¿Qué sabía?
-Algo de cuando llegué a París
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-y tomé prestadas unas joyas.
-¿A quién?
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-A gente.
-¿Las devolviste?
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Sí. Bueno, no todas.
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Es dif´icil. Hace mucho tiempo.
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¿Por eso le mataste?
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¡No! Estaba loco, me dio miedo.
Le puse a raya y se escapó el tiro.
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-¿De quién era la pistola?
-Mía.
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¿Qué hiciste con ella?
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La metí en su cajón.
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Luego, en el periódico... Tu foto,
el accidente... Casi me desmayo.
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No podía hacer nada, ni escribirte.
En la cárcel abren las cartas.
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No dejaba de llorar.
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¿No me crees?
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No, no me crees.
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¿Fédéric, qué vamos a hacer?
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No tengas miedo.
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¿Diga?
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Sí, ahora bajo.
Que empiecen sin mí.
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Tengo que irme.
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¿Te espero?
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Vete, rápido. Todo París está aquí.
¿Dónde te alojas?
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-En casa de una señora.
-No salgas. lré yo, dame la dirección.
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-¿Cuándo vendrás?
-Cuando pueda. Estoy atada.