Vanity Fair
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Bien, Srta. Becky,
él es mi hijo menor, Rawdon.

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Y le aconsejo que se mantenga apartada
del aleteo de sus pestañas.

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Rompe corazones como pasatiempo,
pero es un soldado de cabo a rabo.

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Estoy advertida.
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Con un poco de licor, puedo hacerlo.
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Debe de estar aburrida
como una ostra aquí.

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Tengo a su padre y a su hermano
por compañía.

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Precisamente.
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No demasiada risa
con la Srta. Crawley, puedo decirle.

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Creo que recuerdo que la pasta de anchoas
es un bocado preferido suyo, tía Tilly.

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- Pero no para perritos.
- No estoy de acuerdo.

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Sospecho que es la mente
más rápida en la sala.

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No, no, no.
Me refiero a mi hermano, no a mi tía.

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Solían llamarlo Srta. Crawley en Eton.
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Adelante. Admítalo.
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- Parece que está Flaco.
- Es el perro más aburrido con zapatos.

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Por favor, capitán Crawley.
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¿Está tratando de desviarme
hacia una indiscreción?

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¿Por qué?
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¿Le gustaría que lo hiciera?
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Ningún hombre lo ha logrado aún.
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- ¿Qué fue eso?
- Nada. Una nota falsa.

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Allez, Rose, Celia. Dépechez.
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No pierda el tiempo, Srta. Sharp.
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Todos los idiomas extranjeros son
griego antiguo para mis hermanas.

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Y siempre lo serán
si no se hablan delante de ellas.

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Estoy de acuerdo, Srta. Sharp.
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Qué placer encontrar a alguien culto
en esta casa.

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Merci. Mi madre era francesa.
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¿Una madre francesa?

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