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Si firma "Cordelia", come promesso.
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Non fa riferimento a nulla
che possa tradire la sua identità.
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Penso che mi scriverà un paio di volte
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prima che la sua giovane mente
passi a cose migliori.
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Invece ogni giovedì
arriva un'altra lettera.
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Che cara bambina.
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Mi sforzo perché la mano
non mi tremi quando la afferro.
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È la sola amica che ho,
la figlia che non ho mai avuto.
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La mia dolce Cordelia.
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La piccola, esile Nancy Callahan.
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Passano otto anni.
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Poi arriva un giovedì
in cui salto dalla branda
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eccitato come un bambino a Natale,
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e mi ritrovo a fissare il pavimento
della mia dannata cella
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cercando una lettera di Nancy
che non é mai arrivata.
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Di nuovo un giovedì senza lettera.
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Starà bene?
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Le é successo qualcosa?
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Niente.
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Sono già due mesi, ora.
Nessuna notizia da Nancy.
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L'hanno trovata? Sono arrivati a lei?
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Ma certo. Povero, stupido vecchio.
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Fai quattro conti. Nancy ha 19 anni.
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Per quanto pensavi
continuasse a scriverti?
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È stato un miracolo
che sia andata avanti così tanto.
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Ti ha dimenticato, vecchio mio.
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Sei solo.
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Sei totalmente solo.
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Questo tizio ha una puzza terribile.
Di cibo avariato.
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Di cadavere lasciato
in una discarica in piena estate.
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Puzza così tanto che vorrei vomitare.
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Praticamente mi stacca la testa, il bastardo.