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A minha mãe.
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Que posso dizer sobre a minha mãe?
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Não há ninguém como
Vivi Abbott Walker.
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Shell será a primeira a dizer-to.
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A mamã foi criada com encanto,
olha, o pacote inteiro.
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-Mas danificado.
-Ferido.
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-A pessoa mais encantadora e ferida.
-Ferida? Como?
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Com o tempo como com tudo.
Ela tem uma qualidade de estrela.
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Queria uma vida melhor em vez de cultivar
algodão, ser esposa com quatro filhos.
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Não sei.
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É demasiado complexa.
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Pode ser alarmantemente simples...
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...e logo, de repente obscura e
complicada.
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Sidda, é isso?
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Não queremos incendiar o local.
É isso?
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É isso exactamente.
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Mas ali fizeram a sua vida.
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Fumaram demasiado, beberam
demasiado, lutaram demasiado.
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As mulheres manipularam, os homens
esconderam-se, amontoados em campos de patos...
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...esperando que passasse a tempestade.
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E contudo, parece que se estão
divertindo.
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Quando dizes obscura, referes-te
a enojada? Violenta?
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Não.
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Ainda que saiba cómo manejar
uma chave ou um cinturão.
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Oh, não!
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Vieram dos sobressalentes da barra,
estropiaram a filosofia infantil.
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O quê?
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Devo toda a minha criatividade a ela.
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Se a minha infância tivesse sido fácil,
não tinha nada que escrever.